Se você nem tem chapéu
como a historia infantil?
São olhos e horror e tristeza,
Estou em perigo,
porque tive a má sorte de nascer,
nas terras férteis
no meio da mata virgem
que este Pais tem.
E o meu sangue
que corre em cada invasor
não os faz menos
cruel
não repeitam
mulher velho criança
tocam fogo passam trator
e a justiça,
que é bem cega
não demarca
a nossa terra
nos despeja em acostamentos
aonde somos mortos,
por camionetes
do ano!
Atropelamento
com vítimas.
O autor não prestou socorro,
Mas afinal índio bom é índio morto.
Deve estar marcando agora
no bloquinho ou computador
como faziam antes
os assassinos
no coldre das armas
marquinhas!
Quantas mortes nas costas você tem?
Atras da taça de espumante
sorriem
terno gravata e
sangue.
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